Ler é mágico!
Eu não saberia o que é viver se a leitura não me alimentasse:
Certamente seria uma pessoa muito mais pobre de espírito e mente.
Livros são mais importantes para mim do que viagens, roupas, sapatos, enfeites…Eles só empatam com encontros com amigos que me fazem bem à alma. Esses, igualmente, me alimentam!
Pergunto-me, que mulher eu seria, se minha criança interna não tivesse viajado pelo mundo de Alice? Pelos poemas infantis de Pushkin? Pelo maravilhoso universo de Monteiro Lobato? ( Foi o primeiro autor que li em português: As Reinações de Narizinho, emprestado por uma coleguinha que sentava-se comigo na mesma carteira de meu grupo escolar…)
Que seria de mim sem Júlio Verne?
Sem Charles Perrault, Irmãos Grimm, Andersen?
Como seria nossa infância, sem esses livros dentro da gente?
E…da mesma forma…como seria nossa maturidade sem a literatura?
Como escreveu Rubem Alves, em seu “Perguntaram-me se acredito em Deus” (Editora Planeta)
“Escrever e ler são rituais mágicos. Num primeiro momento, aquele que escreve transforma a sua carne e o seu sangue em palavras. No momento seguinte, aquele que lê transforma as palavras lidas na sua própria carne e no seu próprio sangue…O sangue do escritor então irá circular no corpo daquele que o leu”…É a mais perfeita comunhão!
Mas, toda essa divagação foi para comentar com vocês, o mundo mágico no qual estou mergulhada: O de George R.R. Martin e sua Crônicas de Gelo e Fogo.
Quando li os seis livros de Duna, de Frank Herbert, pensei que nunca mais me apaixonaria tanto por obra de ficção, quanto aquela.
Então vieram: O Senhor dos Anéis, de J.R.R. Tolkien
depois os sete livros de Crônicas de Nárnia de C.S.Lewis
em seguida a triologia de Bússola de Ouro, do escritor Philip Pullman.
e…porque não, a deliciosa série de Harry Potter, as aventuras fantásticas do bruxinho, de J. K. Rowling.
Cada um, à sua maneira peculiar, me encantaram. (Isto, comentando apenas os livros de ficção).
E agora…Essas crônicas de George R.R.Martin.
Sei que está passando o seriado na HBO, mas nada, nada no mundo substitui a caracterização de nossos próprios personagens, dentro de nós.
Diariamente eu me reservo algumas horas para viajar com Sansa, Eddard, Aria, Tyrion, Daenerys,os homens de negro, os lobos gigantes, pelos Sete Reinos, pela Grande Muralha, torcendo, sofrendo, rindo e chorando com eles. E que delícia de aventura!
Abaixo, algumas ilustrações da edição em inglês:

O anjo e o resto de nós, de Letícia Wierzchowski, é um romance que você lê de um fôlego só.
Os personagens, criaturas tão absurdas quanto é a própria vida, saltam das páginas com suas asas, seus apetites incomuns, seus perfumes embriagadores e nos perpassam a alma de loucura e magia. Eu adoro literatura fantástica, e Letícia, com a saga da família Flores, insere-se como estrela brilhante nessa constelação.
Eu recomendo e recomendo! Boa leitura! (Ludmila)

(manuscrito retirado do site
biblioteca imaginária.wordpress.com)

“tua presença só é visível nas fotografias dos barcos
as quilhas são a tua memória longínqua das Índias
vai
com os pássaros de bicos exuberantes e sonha
e estende o corpo cansado nos intervalos da erva fresca
onde alguém costurou pedras brancas na orla das grandes rotas
a cidade espera-te com o cais de madeira
junto ao rio abre as mãos toca nos corpos com os lábios
agarra-os dentro de ti
até que da terra lodosa brotem especiarias
porque só longe daqui acharás o que falta da tua identidade
só longe daqui conhecerás o sangue e talvez a felicidade
inundando um breve instante a noite de nossos desastres
só longe daqui
terás a consciência da quotidiana morte de Deus.”

(Al Berto, do livro O Medo)

(imagens Internet)

Al Berto, no décimo quarto ano da morte do poeta

Al Berto, pseudônimo de Alberto Raposo Pidwell Tavares, um dos nomes mais significativos da literatura portuguesa contemporânea, nasceu em Coimbra em 1948, passou a adolescência em Sines e exilou-se em Bruxelas até Novembro de 1974. Morreu em Lisboa, em 13 de junho de 1997, há exatos quatorze anos. O primeiro contato que tive com sua obra, foi através do livro À Procura do Vento num Jardim d’Agosto, em 2004, quando morei algum tempo com meu filho na Inglaterra, e “esbarrei” nesse livro em casa de uma amiga portuguesa, que também fazia doutorado em Southampton. Não consegui abandoná-lo enquanto não cheguei à última página. Eu o li e reli, sentada num dos bancos dos intermináveis e gigantescos parques que recortam a cidade, nas manhãs gélidas de inverno, aquecendo o corpo ao sol, e a alma pela escrita instigante do poeta. Foi um livro inspirador e revelador, que, com muita relutância devolvi à proprietária, que também o amava, com a absoluta certeza de que o compraria tão logo voltasse ao Brasil. Ledo engano! Por aqui, só com muita sorte e persistência, garimpando em sebos, foi que encontrei, ano passado, o volume O Medo, da Editora portuguesa Assírio & Alvim. Ele reúne os 15 livros com toda a obra do poeta. Al Berto escreve de uma forma muito peculiar. Sua linguagem e sempre inspiradora, vigorosa, intimista, cruel, às vezes. Ele utiliza a linguagem poética discorrida em prosa, como poucos. Transcrevo-lhes alguns pequenos trechos, para que se deliciem com a leitura e, quem ainda não o conhece, que se torne seu fã incondicional, como eu, que o tenho sempre à cabeceira. (Ludmila Saharovsky)