Um círculo de luz
Imanta em meu olhar
Secretos portos
Em tua face branca
nasce o poema
que colore a noite
Pastam libertos
Os dragões lunares
refletindo enredos
(exercícios de haikais para a segunda lua cheia de agosto)
Ludmila Saharovsky
Sonhou que era um possante corcel negro lutando contra dragões.
Sonhou que era a princesa flutuando no tapete voador.
Sonhou que era um pássaro de fogo, habitante das Mil e uma noites.
Sonhou…sonhou…sonhou como sempre fazia, enquanto o elevador a deixava no escritório do vigésimo andar
com seus baldes e espanadores para a faxina diária.
“Vamos logo com essa arrumação, princesa!” ouviu a voz do chefe ecoar ao longe, sem que a anelada carruagem se vislumbrasse no corredor! (Ludmila)
O animal que escolhera era perfeito!
Há tanto tempo anelara um, daquela espécie, que lhe pertencesse incondicionalmente!
“Carne de sua carne” disse-lhe o tatuador, enquanto o dragão, recém nascido de suas costas, abria, lentamente, as asas.
(Ludmila)
Mal abria os olhos, e já o botão apertado, ligava o televisor.
Arrumava a casa, ouvindo as primeiras notícias da manhã.
Lavava a roupa plugada na Ana Maria Braga. Fazia o almoço com as receitas do Universo feminino. Arrumava a cozinha revendo Saia Justa. Cerzia meias sonhando que era Angélica, o corpo escultural, o casamento perfeito. Tomava banho entre dois plim plins e jantava entre lágrimas, torcendo para que Cauã Reymond descobrisse quem era seu pai.
A rotina perdurou até a noite em que, extenuado, o televisor fulminou-a, com certeiro tiro, na Ultima Sessão Bang Bang. (Ludmila)
Uma vez por dia, religiosamente, ela levantava-se do confortável sofá e apanhava, da estante, uma caixa entalhada em cedro, repleta de pequenos orifícios.
Cuidadosamente, retirava dali a víbora, que a picava sempre no dedo indicador, sem deixar vestígios. Entregava-se então ao prazeiroso torpor daquele veneno, administrado em doses homeopáticas, que promovia nela, tenues transformações.
Deu-se por satisfeita no dia em que, ouvindo as costumeiras reclamações do companheiro, exibiu toda a sua impaciência, chacoalhando, irritada, os sonoros gisos que se lhe afloraram na ponta dos dedos. (Ludmila)
Ontem passou minha entrevista numa inserção no programa Papo Vanguarda, transmitido pela sucursal da Rede Globo do Vale do Paraíba. É sempre muito bom receber essa equipe em casa e falar de nossa paixão por esse Vale onde sou tão feliz! (Ludmila)
Pessoas queridas!
Lanço meu livro Tempo Submerso, a princípio, no Vale do Paraíba, agora nos dias 12 de maio em Jacareí, e em 17 de maio em São José dos Campos. Publico para vocês, a capa e o convite. Ficarei muito feliz em recebê-los e abraçá-los! (Ludmila)
Parte I
Solovietskie Ostrova
Estou absorta na pequena embarcação balançando sobre as ondas do Mar Branco.
O vento intermitente e úmido me fustiga. É verão, mas a temperatura de oito graus me obriga a enterrar a cabeça no gorro de lã grossa e a proteger o rosto com o capuz do sobretudo enquanto observo o ocaso naquela madrugada clara, sob o Círculo Polar Ártico. Uma luz difusa ilumina a noite e a transforma num cenário raro. Mal o sol se põe e já se levanta. Assim, dia e noite não se delimitam, ao contrário, alternam-se, sem o contraste de luz e trevas a que estou acostumada. Este espetáculo me fascina: Noites Brancas.
Percebo que alguém me observa. Viro e vejo, envolta pela neblina, uma mulher que aparenta ter a minha idade. Ela também está só naquele tombadilho. “Vem com os romeiros?”, pergunta. “Não. Não sou peregrina. Venho à procura de meus mortos”, respondo. Ela balança a cabeça num sinal de que entende a razão de eu estar ali. “Mas você não parece russa!”. Sorrio. “E você, vem a passeio?” “Também não. Trago a minha mãe. Ela busca a sepultura de seu pai. Parece que ele foi executado na ilha.” Fitamo-nos, depois, o mar. Assim ficamos em silêncio por algum tempo até ela apontar para uma luz que lentamente se materializava no horizonte: Solovki.
Meu corpo estremece e a emoção me paralisa em meio à neblina que tão pouco revela. O pequeno espaço é tomado pelos viajantes. Todos querem ter a primeira visão reveladora do arquipélago. Mais um pouco e as cúpulas arredondadas e brancas do Monastério Ortodoxo despontam delineando aquele espaço santo, onde sob o domínio dos Bolcheviques, em 1920, instalou-se o primeiro e o mais temido Gulag soviético. Comoção. Algumas mulheres, com lenços coloridos na cabeça, fazem o sinal da cruz. Outras apertam as mãos sobre o peito. Os homens fumam. Pigarreiam. Tiram fotos. O barco balança muito em meio às ondas vigorosas. Há passageiros que passam mal. O capitão abre caminho e joga as grossas cordas para os marujos que já o aguardam no cais. O alvoroço se instala. Cada um se prepara para deixar a embarcação. Atracamos. Olho o relógio. São três horas da manhã. No mastro, o ícone de São Nicolau sobressai em cores fortes. (Ludmila Saharovsky)
Ele sabia que tudo era uma questão de tempo.
Afinal, casara-se plenamente cônscio daquela situação, e as asas até que não atrapalhavam tanto! O problema maior surgia com os prenúncios do inverno, quando a mulher migrava, para só retornar na primavera.(Ludmila Saharovsky)
A mulher: Olhos perdidos no horizonte. Pensamentos que sobrevoam repetidos naufrágios.
A mulher: Pele tatuada pelo tempo, sentidos que a arrastam para espaços familiares repletos de alaridos, de cheiros e sabores únicos, quase mágicos, de outrora.
A mulher: Incrustada no silêncio. Ser clandestino numa cidade que a mantém ancorada na beira dos dias, desejosa de trocar palavras com a leveza com que se trocam carícias.
A mulher: Vestida de saudades!
Ela observa a tarde que cai sobre as falésias: o mar cinzento, o céu despojado de nuvens, o repetido mergulho das gaivotas em busca de alimento. Um cão correndo à volta de seu dono, temeroso de perdê-lo. Igual a ela, pensa, retornando sobre seus passos em busca de algum tênue sinal que lhe indique o perdido mar interno.
Ela retém em si esse momento. Fecha os olhos e o revê, certificando-se de que a paisagem estará sempre dentro dela, mesmo quando, distante, já não puder focá-la.
E assim, entre o sol que se põe, e o mar que se encrespa, ela viaja. Segue por um itinerário que se sobrepõe ao tempo e à memória. Lembranças de antes desta paisagem tingida pelas cores do crepúsculo. Vestígios de quando tinha asas, e seu pensamento em chamas procurava avidamente a agitação dos sentidos, a certeza de que haveria para sempre um tempo de descobertas. Tempo em que tudo era excessivo, e mesmo assim não lhe bastava. Tempo tão diferente desse, em que viaja vigiando emoções, num ritmo compassado, acompanhando a exatidão da maturidade que pulsa dentro. Buscando não mais a felicidade superficial, mas daquela outra, secreta, que lhe permita encontrar a alegria mais consistente, o existir mais pleno, a emoção mais verdadeira.
O corpo da mulher segue sem pressa. Corpo nave, entregue à plenitude e ao sonho. Tudo tão próximo e tão distante, e o distante quase na ponta de seus dedos, gravado nas linhas de suas mãos, imerso num feixe de luz e sombras.
Então, a mulher já não vê mais o mar à sua frente. Apenas o pressente. E regressando pela porta que se abre entre o ontem e o amanhã, ela ancora, tranquila, na eternidade do agora.
Ludmila Saharovsky
(crônica publicada no jornal O Valeparaibano)
Proibida pelo rei de afastar-se do castelo, a princesa ganhou um tear para que se distraísse nas tardes solitárias dos imensos salões. E ela teceu a cordilheira. E tramou a cidade além das montanhas. E fiou a longa estrada, pela qual seguiu, puxando atrás de si o fio da urdidura.
(Ludmila Saharovsky)
