O orvalho da alegria

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Nestes momentos de melancolia em que a alma pede tréguas ao corpo fatigado, cala-se a boca, os olhos perdem-se na linha do horizonte e eu sorvo o silêncio, estancando em mim todo o desejo. Minhas mãos tombam inertes sobre o colo e o coração é um instrumento de argila que ecoa na gruta da carne. Por ele escorre apenas o sangue das horas. Estou inteiramente isolada em meu sepulcro que me defende da agrura indecifrável dos dias. A solidão não me espanta, antes, frutifica-se em letras vivas que brotam sonoras no solo sagrado do poema. Elas, misteriosamente, dissipam as trevas e espargem o orvalho da alegria. É preciso abandonar-se, às vezes, no meio do caminho para retornar à estrada da vida. (Ludmila com foto da Internet)

    

    A vertigem do poema

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    Eu te componho em mim,
    mas não no emaranhado das frases lapidares.
    Escrevo-te nas entrelinhas da noite,
    No silêncio do estio,
    No cenário dos sonhos entre tempestades.
    Construo-te na sacralidade do profano
    onde a razão não encontra serventia.
    Na turbulência dos sentidos,
    na submissão do texto,
    na rotação do transe que move o mundo
    e na tenacidade dos desencontros
    eu me ancoro e me entrego à vertigem
    de ser o avesso do poema
    que se lê, como se não fosse….
    (Ludmila)

      

      Por um fio

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      Quero de volta o cordão umbilical que me prendia ao sonho.
      Anelo pela água, pelo pulsar do sangue na tessitura de minha pele, no aconchego da placenta onde eu germinava em dedos, unhas, vísceras e ossos, na opulência da carne. Na memória do caos onde tudo começa.
      Cada linha das mãos gravando minha história, única, ligada às constelações e ao seu inalcançável brilho.
      Eu, antes do sopro em minha boca. Eu, uma palpitação, apenas, preparando-me para o vir a ser na ilusão do mundo. No âmago da loucura. Na opulência do abismo.
      Cada geografia com suas dores perpetuadas, consome-se em lágrimas e medo. Descreve-se no líquen das palavras, tantas, que ocultam o doce mistério da vida. Vida, este instinto interminável que nos empurra para o avesso do sonho. Para o oposto do brilho. Para o batismo da morte. Sempre! Sempre a vida por um fio nas mãos das moiras. Sempre…por um fio!
      (Ludmila com foto Internet)

        

        Há sempre uma vontade incontida

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        Há sempre uma vontade incontida que me preenche de estremecimentos. Um desejo que se instala em meio à sanidade e à loucura, buscando um lampejo de criação que não se concretiza, embora se pressinta, fabuloso. Vontade de ser flor em meio à terra craquelada. Vontade de ser lágrima nascida do ardor da fé que não me habita. Sentimento de ruminar essa existência, sonhando além do corpo. Além da palavra, palavra. Além da devastação da esperança. Ah! Esse silêncio de estrelas no céu de outubro, e a noite imensa…
        Quero cantar o amor, ainda que a voz saia cravejada de dardos e o sangue invada meus olhos vazios de esperança.
        (Ludmila com imagem da Internet)

          

          Palavras: Jóias raras no colar da escrita

          details
          E as palavras, joias raras, surgem engastadas no colar da escrita. Elas cintilam como a lua hipnotizando as retinas, provocando devaneios que geram poemas ceivados ora de placidez, ora de assombro. Elas, que têm o mister de reinventar o mundo e instaurar o indizível em sua imensidão de ritmos, povoando de quimeras as entrelinhas dos textos.
          Palavras podem tudo em sua magnificência: amar, odiar, trespassar a dor e transformá-la em versos. Forças vertiginosas de ardência e estupor. Terra e água. Trigo e roseira. Loucura e silêncio. Luz, sombra, vendaval, imensidão, embriaguez, impudor e, às vezes, o próprio esgotamento.
          E os poemas surgem, palpitantes, fertilizando as letras com seus arpejos de asas ou seus verbos de sangue. Assombrosos e antigos, misteriosos e voláteis, ardentes e nebulosos… como o próprio tempo.
          (Ludmila)

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